Jag ville kräkas. Sura klumpoar åkte hiss upp innanför struphuvudet om och om igen, men ramlade ner nästan vid toppen varje gång. Lakanet hade färgats av blod i stora mängder. Att det sprutade blod när knivet skurit upp halsen hade jag sett på skräckfilm många gånger, men bevisligen hade jag fel. För precis över hela sängen fanns ett abstraktmönster i mörkröd nyans.

Hennes ögon stirrade upp i taket precis som hon visste att hon skulle dö. Kanske hade överraskningsmomentet inte varit tillräckligt bra. Men hennes min var neutral, inte en muskelspände sig, inte ens käken. En spritflaska låg på golvet bredvid henne, kanske var det hennes. Eller mördares. Men vem i helvete skulle vilja ha ihälj någon på ett så personligt sätt som att skära upp halsen? När lukten från hennes kropp trängde in genom min näsa var jag precis på väg att ta ett djupt andetag. Doften och smaken på samma gång blev för mycket. I ett par sekunder lyckades jag hålla munnen stängd, sen gick det företaget i botten. Spyorna flödade ut på samma sätt som hennes blod och träffade liket som låg där på sängen, stilla. Oskyldigt.

Jag vinglade ut från rummet medan frågan i mig växte: Vem var så jäklig att ha ihjäl en trettonårig flicka? Jag tittade efter spår. Någonstans måste det finnas. Jag läste i någon bok en gång att en mördare alltid lämnar spår, och det var jag då jag såg mitt spår. Kniven. Den bloda kniven. Och vet ni vart den var? I min hand.

Jag ville kräkas. Sura klumpar åkte hiss upp innanför struphuvudet om och om igen, men föll ner nästan vid toppen varje gång. Lakanet hade färgats av blod i stora mängder. Att det sprutade blod när knivet skurit upp halsen hade jag sett på skräckfilm många gånger och trott det varit något man gjorde bara för att det skulle se häftigt ut, men bevisligen hade jag fel. För precis över hela sängen fanns ett abstraktmönster i mörkröd nyans.

Hennes ögon stirrade upp i taket precis som hon visste att hon skulle dö. Kanske hade överraskningsmomentet inte varit tillräckligt snabbt. Men hennes min var neutral, inte en muskelspände sig, inte ens käken. En spritflaska låg på golvet bredvid henne, kanske var det hennes. Eller mördares. Men vem i helvete skulle vilja ha ihälj någon på ett så personligt sätt som att skära upp halsen? Varför inte bara ta en pistol och leverera ett skott i nacken? När lukten från hennes kropp trängde in genom min näsa var jag precis på väg att ta ett djupt andetag. Doften och smaken på samma gång blev för mycket. I ett par sekunder lyckades jag hålla munnen stängd, sen gick det företaget i botten. Spyorna flödade ut på samma sätt som hennes blod och träffade liket som låg där på sängen, stilla. Oskyldigt. Konstverket var nu ännu mer abstrakt och unikt än tidigare.

Jag vinglade ut från rummet medan frågan i mig växte: Vem var så jäklig att ha ihjäl en trettonårig flicka? Jag tittade efter spår. Någonstans måste det finnas. Jag läste i någon bok en gång att en mördare alltid lämnar spår, och det var när den tanken lekte i mig som jag då jag såg mitt spår. Kniven. Den bloda kniven. Och vet ni vart den var? I min hand.